O Coração e A Galinha

Existem recordações da infância que ainda gravitam invisíveis no ar. Uma delas veio recentemente e fez-me ver a dupla face: o mistério da vida-morte na infância. Primeiramente, recordo do menino no quintal da casa, onde se criavam galinhas soltas por baixo de árvores, eram alimentadas com os restos de comidas do almoço, rações e milho. Uma graça em despejar a comida e vê-las correndo. Os ovos seria a retribuição desse carinho, Como se fossem medalhas de outro. Deles, faziam-se os bolos e omeletes. Cada galinha tinha nome ou apelido como se fosse gente. Os nomes apareciam devido as circunstâncias delas.Havia a madame mimi, magapatalógica, a bailarina, a galinha lésbica e até a punk. Aos domingos, uma delas era escolhida para ser a vítima do ritual de sacríficio, onde se cortava o pescoço e virava o prato principal. Recordo da minha mãe depenando a galinha no alpendre do quintal, mas também lembro que criavamos histórias para deixar a vida no quintal mais empolgante.

Uma galinha que desenvolveu um medo de por ovos. Na mente dela o ritual era nojento demais: Cacarejar e sair siscando de um canto para outro, sendo guiada por um galo. Dai, concluiu que não iria ser mais  uma galinha que poria ovo e nem cacarejar no galinheiro. Feliz pela decisão, não pôs mais ovos. Até ensaiou cantar como um galo coisa que foi reprovada pelos demais no galinheiro. Seria a máxima entre as outras, admimirada pelas novas e se assumir como galinha diferente dinate dos donos. 

A galinha ficou pedante e orgulhosa com a crista.  Trincada com o orgulho. Aconteceu numa certa manhã que todos acordaram em casa assustados, foi um alvoroço no quintal. Teria entrado um ladrão para rouba-las ? Um gato estaria fazendo a farra com os pintos ?  A orgulhosa galinha estava morta com os músculos duros e rígidos enquanto as outras cacarejavam por colocado mais ovos naquela  para a casa.

A coitada da galinha foi ligeiro a panela. Ficou ali sem pensas, rodeada de condimentos, cebolas e outros temperos como se fossem flores deve ser uma experiência triste e lá estava dentro a pobre galinha orgulhosa.

Hoje quando vou as compras no mercado e entro no açougue, faço o exercício de não me emocionar diante dos cadáveres de galinhas expostos. Asas esticadas, pedaços de peitos expostos , cochas conrtas. O frio sobe e me arrebata a espinha inteira. Busco forças para parecer normal diante dos consumidores e funcionários dentro mercado. Cada uma deveria ter tido uma historia antes de ser abatida.